Lucka fjorton - Boken 2006-11-26

tänk att läsa en bok om sitt liv
nedskriven av någon du aldrig har träffat,
någon som inte ens vet vem du är, vad du heter
som ändå vet allt om dig,
allt som i altan
alla de fel du någonsin gjort,
alla snedsteg på livets stig,
de du trodde var bortglömda,
de du trodde var förlåtna
ack vad du bedrog dig

författaren skriver med ditt blod,
doppar fjäderpennan i din plusåder
sida upp och sida ner fyllda med trycksvärta
bladen vänder sig automatiskt framåt,
vill komma till den punk då du har blivit den du är,
men bläddring förgäves; Du är inte Du!
du är bara en blek kopia av idealisten!

efter bläddring i timmar kommer så slutet
kapitlen börjar sina men alla vet att egentligen
är det ditt blod som håller på att ta slut
du känner dig märligt tom
kollar försiktigt på dina handleder
känner pulsen
jo då, än lever du
du lever än
men är du verkligen lycklig för det?

kanske kommer även jag skriva en bok en dag
om livet som någon jag aldrig lärde känna
någon av alla dessa
den sneda vardagens
ofrivilliga fanbärare
personerna som personifierar
allt som går lite fel
även jag blir en blodsutgjutare
en mördare med fjäderpenna,
i handleden på någon okänd,
som bara ville glömma